盛夏的阳光穿过墨绿的树叶，在地上洒落下朵朵光斑。暑热蒸腾间，母亲的衣襟渗出点点汗圈。她稳稳捧着瓷盆，绿莹莹的绿豆在掌心翻转，布满老茧的手熟练地挑出干瘪的颗粒，再将它们轻轻倒进水盆里。看着绿豆在水中慢慢鼓胀、圆润，宛如一个个等待蜕变的小生命。待柴火在灶膛里噼啪爆开火星，锅里的泉水咕嘟冒泡时，母亲缓缓倾入绿豆，氤氲的白汽瞬间漫过她的眉眼，将鬓角的白发染成朦胧的雾霭。

　　儿时的夏夜，总是裹着蝉鸣蛙叫的喧闹。我趴在木凳上写作业，昏黄的煤油灯晕染出一方小小的天地。这时，母亲端着青瓷碗的身影缓缓靠近，碗沿凝着层薄霜似的水汽。“歇会儿再写。”她轻声说道，用毛巾拂去我额角的汗，指尖带着淡淡的皂角清香。我总爱把绿豆汤含在嘴里慢慢濡化，解渴消暑。看母亲摇着蒲扇，在跳跃的灯影里为我驱赶蚊虫，那画面，成了我童年最温暖的记忆。

　　参加工作后，我在县城安了家。每次推开老家木门，总能看见树下的木桌上，摆着一搪瓷盆绿豆汤。母亲系着褪色的蓝围裙，眉眼含笑，将瓷碗稳稳推到我面前：“尝尝，放了你爱喝的冰糖。”我迫不及待地喝上一大口，长吸一口气，吞下小半盆，软润滑爽，甘冽香甜。母亲笑着嗔怪：“还是那急脾气，锅里有的是，慢慢喝。”她的手轻轻摸着我鬓角被岁月浸染的白发，絮絮叮嘱：“做人啊，得像这绿豆汤，小火慢熬，才煮出香喷喷的美味。做事也得有熬劲，没有百炼哪来的好钢。”

　　调整到领导岗位后，我回家静静等着母亲的絮叨。母亲依旧守在灶台前，神情平静，火苗轻轻舔舐着锅底。她往沸腾的汤里撒入几颗苦菊，动作轻柔得像在抚平岁月的褶皱。当陶碗推到我面前时，茶汤泛着温润的光，母亲的声音却比往日郑重：“当官就像熬这锅汤，火太急容易煳，心太躁会失了本味。常喝它，记得要心境清凉，无火无欲，才对得起祖宗，对得起家庭。”此后，每当我心火烦躁，总会想起母亲的这句话。我时常在家里，学着母亲的做法，熬一锅恬淡的绿豆汤带在身边。渴了，清凉入口如品冷饮；烦闷了，几口入胃，心底猛然激灵颤动，像洗了一个冷水澡，心境豁然开朗。无论走过哪个岗位，我都念挂着母亲那甘爽沁肺的绿豆汤，记着母亲对儿的牵挂，温暖着前行的路。

　　如今，母亲已是满头银发，皱纹爬满额头。而那碗绿豆汤的清香，永远留在我记忆深处，值得我品味一生。每一口入喉，都是母亲绵长的爱，是岁月沉淀的智慧，更是支撑我走过风雨的琼液，在时光的长河里，散发着永恒的温暖与力量。