“妈妈，我今天英语考了70分。”听到读三年级的儿子说出这句话时，一股无名火瞬间从我的胸口蹿起，几乎要烧到喉咙口。作为英语老师，我从没想过自己的儿子会只考这么点分——为了让他跟上节奏，一年前我就开始教他音标，每天陪他看英语动画片，可他这次考试成绩却是全班倒数第四。

　　放学路上人多，我攥着书包带才勉强压下火气。回到家，儿子递来试卷让我签字，我却在分数栏发现：老师竟多给了两分，他真实的成绩只有68分。

　　拳头在身侧攥得发紧，我声音发颤地问：“怎么只考了这点分？”可儿子的反应更让我气不打一处来：“我觉得还行啊，至少及格了。”这句话像根火柴，瞬间点燃了我积压的怒火。我一把抢过试卷，狠狠揉成一团砸向他：“考成这样，你就不觉得羞耻吗？”

　　儿子被我的动作吓得僵在原地，大眼睛里满是惶恐。他用力眨着眼睛，想把眼泪憋回去，可泪珠还是不听话地往下掉。我看着更气了，上前就给了他一巴掌，厉声骂道：“一个男孩子，怎么能这么轻易掉眼泪！”说完，我转身摔门进卧室，把他孤零零地留在了书房。

　　关上门，我怕自己再失控，便掏出手机刷视频转移注意力。直到一则短视频闯入视线：幼儿园的小男孩，把午餐里舍不得吃的鸡腿，用自己的袜子小心翼翼包好，说要带回家给妈妈。下方有条网友留言扎进了心里：“小孩的爱永远清澈又纯粹，他们总用最笨拙的方式，给我们意料之外的温暖。”

　　我的眼泪突然就涌了上来，上个月的画面清晰地浮现在眼前。那天爱人出差，我突然发高烧，浑身无力到连起床都要扶着墙。晚上儿子放学回家，见我躺在床上，竟端来温水帮我擦额头、擦胳膊；还学着大人的样子烧开水，怕水烫到我，就小口小口吹凉了再喂我喝。睡前他趴在床边问：“妈妈，明天早上想吃什么呀？”我随口说了句：“想吃汤圆。”

　　第二天一早，我迷迷糊糊听见动静，从衣柜镜子里瞥见儿子正提着拖鞋轻手轻脚地走出房间——他是怕拖鞋蹭地的声音吵醒我。没过多久，他轻轻推开房门，小声说：“妈妈，我给你煮了汤圆。”

　　儿子端来的碗里，汤圆煮得太久，几乎成了一锅“糯米糊”，可我还是小口小口地吃完了。儿子见碗底空了，眼睛亮晶晶的，说：“妈妈，以后我每天早上都给你煮汤圆，这样你就能多睡一会儿了。”

　　那天我在心里暗暗发誓，以后一定要好好对他，再也不随便对他发火。可如今，我却因为一张试卷，把承诺抛到了脑后，不仅对他大吼大叫，还动手打了他。

　　我又想起，每次儿子教我做事时，总有着超乎年龄的耐心。上次他教我垫排球，我最多只能垫两个，气馁地想放弃，可他却没半点不耐烦——明明自己能垫上百个，却陪着我一遍遍练习，还不停地为我打气：“妈妈，你刚才比上次多垫了一个，超厉害的！再试试，肯定能更好！”

　　想到这里，我再也坐不住了。推开门，看见儿子正蹲在地上，小心翼翼地把我揉皱的试卷一点点展平，眼泪还挂在脸颊上，却在看见我的瞬间，怯生生地喊了声“妈妈”。

　　我快步走过去，蹲下来把他抱进怀里，声音哽咽：“对不起，妈妈错了。”儿子愣了一下，小手轻轻拍着我的背，就像我以前安慰他那样。阳光透过窗帘缝隙照进来，落在我们身上，我忽然明白，比起分数，这份纯粹的爱才是最该被珍惜的宝藏。

　　而那碗煮烂的汤圆，不仅暖过我的胃，更像一面镜子，照出了我对孩子的苛责与疏忽。它让我从愤怒的迷雾里清醒过来：教育从不是居高临下的指责，而是像孩子爱我们那样，放下身段，带着足够的耐心与包容，陪他慢慢长大。